Lembrança literária...

Não sei por que pensei hoje em um livro que li quando era ainda adolescente - talvez porque estivesse limpando umas telas minhas e uma que representa um mar tempestuoso me fez lembrar do comentário de uma amiga ao dizer que se parece com o cenário do romance. Uma história terrível, violenta, repulsiva mas que pretende retratar cruamente o cerne do ser humano.

Sim, lembrei-me de "O morro dos ventos uivantes" (Wuthering Heights, no original), de Emily Brontë.

A autora desse único livro é uma moça do século XIX, solteira, luterana, cuja irmã, Charlotte Brontë, também escritora,  se encarregou de "justificar"  a estranheza com que esse livro foi recebido pela sociedade da época. Publicado em 1847, hoje é considerado uma obra prima da literatura inglesa.

As palavras de Charlotte sobre o livro da irmã:

"Para todas essas pessoas, O Wuthering Heights deve parecer um livro rude e esquisito. As bravias charnecas do norte da Inglaterra não podem ter, para elas, qualquer interesse; a linguagem, as maneiras, as próprias moradas e os usos domésticos dos poucos habitantes dessas regiões devem ser, para tais leitores, em grande parte ininteligíveis e — quando inteligíveis — repulsivos. 

Homens e mulheres que, talvez por natureza muito calmos, com sentimentos moderados e pouco marcados, tenham sido desde o berço ensinados a observar a mais completa temperança de maneiras e o mais perfeito policiamento de linguagem sem dúvida não saberão como encarar o linguajar forte, as paixões brutalmente manifestadas, as aversões não contidas e as obstinadas parcialidades dos camponeses iletrados e dos fidalgos não refinados que vivem nessa região, e que se criaram sem outros ensinamentos e outras contenções que os de mentores tão rudes quanto eles próprios."

A trama, aos olhos atuais, pode parecer comum:

Um tal Sr. Lockwood aluga a Granja Thrushcross, construção vizinha de uma outra, Wuthering Heights, em busca de isolamento. 

Quando resolve se apresentar a Heahtcliff, dono das duas propriedades, se depara com um homem cuja misantropia é ainda maior que a sua.
A curiosidade pelo vizinho o leva a interrogar a governanta, Nelly Dean, que conhece Heathcliff desde a infância.

A história é, mais ou menos, a seguinte:  

No final do século XVIII, em uma área rural da Inglaterra, o patriarca da família Earnshaw retorna de uma viagem trazendo consigo um pequeno órfão de origem obscura, que todos pensam ser um cigano, e ao qual dão o nome de Heathcliff.

A afeição paternal que o Sr. Earnshaw tem pelo menino deixa Hindley, seu filho legítimo, profundamente enciumado enquanto a caçula, Catherine, tem com ele uma grande cumplicidade.

Quando o Sr. e a Sra. Earnshaw morrem, Hindley sujeita Heathcliff a várias humilhações, colocando-o numa situação pior que a dos empregados.

Mas o golpe mais duro vem por parte de sua amada: Catherine decide se casar com Edgar Linton, um rico jovem das redondezas.

Heathcliff  foge em desespero para retornar anos depois dono de uma grande fortuna e uma disposição demoníaca para se vingar de todos.

O que causa espanto é a narrativa detalhada e fria de vários tipos de violência mental e física. Criança, mulher, cachorro: apanha todo mundo. E quem não apanha é mandado pro inferno.
Inconcebível, para a época, a revelação de tão baixos instintos.

 Aliás, o poeta Dante Gabriel Rossetti diz que a ação desse livro se passa no inferno, só que os lugares e as pessoas têm nomes ingleses.

Mas, incrivelmente, trata-se de uma história de amor. Foi assim que entendi e entendo até hoje. E mais: gosto muito do romance.

Estranha foi essa lembrança...eu, hein?

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