SIMONE DE BEAUVOIR - trecho de carta

"A impressão que eu tenho é de não ter envelhecido embora eu esteja instalada na velhice.

O tempo é irrealizável. Provisoriamente, o tempo parou pra mim. Provisoriamente. Mas eu não ignoro as ameaças que o futuro encerra, como também não ignoro que é o meu passado que define a minha abertura para o futuro.

O meu passado é a referência que me projeta e que eu devo ultrapassar. Portanto, ao meu passado eu devo o meu saber e a minha ignorância, as minhas necessidades, as minhas relações, a minha cultura e o meu corpo.

Que espaço o meu passado deixa pra minha liberdade hoje? Não sou escrava dele. 
O que eu sempre quis foi comunicar da maneira mais direta o sabor da minha vida, unicamente o sabor da minha vida. Acho que eu consegui fazê-lo; vivi num mundo de homens guardando em mim o melhor da minha feminilidade.

Não desejei nem desejo nada mais do que viver sem tempos mortos."

*            *            *

Trecho da Peça VIVER SEM TEMPOS MORTOS, com Fernanda Montenegro, inspirada na correspondência de Simone de Beauvoir e Jean-Paul Sartre.

Jean-Paul e Simone

DRUMMOND para 2014 !

É tempo de pesquisar no tempo

uma estrela nova, um sorriso;

de dizer à nuvem: sê escultura,

e à escultura: sê nuvem.

Tempo de desejar, tempo de pensar

madura e docemente o bom de acontecer

(e mesmo não acontecendo fica desejado),

pássaro-mensageiro, traço

entre vida e esperança

como satélite no espaço.

*               *               *

Carlos Drummond de Andrade

Preocupação...

Pois é... depois de um Natal celebrado aqui em casa, com a família reunida, filhas, genros, netos, enfim, uma noite abençoada, o almoço do dia seguinte foi na casa de uma das filhas. Fui para lá também e fiquei até à noite.
Meu genro me trouxe em casa - estou com o Nick, o cachorrinho de outra das filhas - agradeci, entrei em casa, tudo certo.
Na manhã seguinte - ontem - ao abrir as janelas da casa, percebi o desalinhamento do portão da garagem. Fui até lá e vi que estava arrombado, semiaberto - não conseguiram abrir de todo, mas a fechadura estava arrebentada, as linguetas para fora e a braçadeira do trinco de segurança também com uma parte solta. Tentaram entrar e por algum motivo desistiram.
É o tipo de coisa que me deixa insegura, viu? Normalmente aqui é um lugar sossegado...

Tive que ligar para o marido de uma amiga - aquele casal que era vizinho e que se mudou para outro bairro; os dois sempre me ajudaram muito. Esse senhor  é o "faz-tudo" na casa; prontamente me atendeu e precisamos sair para comprar nova fechadura e material para conserto do portão. Atendendo a recomendação de uma das filhas fui também à Delegacia para registro da ocorrência, embora nada tenha sido levado, pois não conseguiram entrar.

O que pensar depois disto? Sinto-me insegura e preocupada.

Ai, que este ano de 2013 não foi fácil e ainda nem terminou...

*            *            *

Lembrança literária...

Não sei por que pensei hoje em um livro que li quando era ainda adolescente - talvez porque estivesse limpando umas telas minhas e uma que representa um mar tempestuoso me fez lembrar do comentário de uma amiga ao dizer que se parece com o cenário do romance. Uma história terrível, violenta, repulsiva mas que pretende retratar cruamente o cerne do ser humano.

Sim, lembrei-me de "O morro dos ventos uivantes" (Wuthering Heights, no original), de Emily Brontë.

A autora desse único livro é uma moça do século XIX, solteira, luterana, cuja irmã, Charlotte Brontë, também escritora,  se encarregou de "justificar"  a estranheza com que esse livro foi recebido pela sociedade da época. Publicado em 1847, hoje é considerado uma obra prima da literatura inglesa.

As palavras de Charlotte sobre o livro da irmã:

"Para todas essas pessoas, O Wuthering Heights deve parecer um livro rude e esquisito. As bravias charnecas do norte da Inglaterra não podem ter, para elas, qualquer interesse; a linguagem, as maneiras, as próprias moradas e os usos domésticos dos poucos habitantes dessas regiões devem ser, para tais leitores, em grande parte ininteligíveis e — quando inteligíveis — repulsivos. 

Homens e mulheres que, talvez por natureza muito calmos, com sentimentos moderados e pouco marcados, tenham sido desde o berço ensinados a observar a mais completa temperança de maneiras e o mais perfeito policiamento de linguagem sem dúvida não saberão como encarar o linguajar forte, as paixões brutalmente manifestadas, as aversões não contidas e as obstinadas parcialidades dos camponeses iletrados e dos fidalgos não refinados que vivem nessa região, e que se criaram sem outros ensinamentos e outras contenções que os de mentores tão rudes quanto eles próprios."

A trama, aos olhos atuais, pode parecer comum:

Um tal Sr. Lockwood aluga a Granja Thrushcross, construção vizinha de uma outra, Wuthering Heights, em busca de isolamento. 

Quando resolve se apresentar a Heahtcliff, dono das duas propriedades, se depara com um homem cuja misantropia é ainda maior que a sua.
A curiosidade pelo vizinho o leva a interrogar a governanta, Nelly Dean, que conhece Heathcliff desde a infância.

A história é, mais ou menos, a seguinte:  

No final do século XVIII, em uma área rural da Inglaterra, o patriarca da família Earnshaw retorna de uma viagem trazendo consigo um pequeno órfão de origem obscura, que todos pensam ser um cigano, e ao qual dão o nome de Heathcliff.

A afeição paternal que o Sr. Earnshaw tem pelo menino deixa Hindley, seu filho legítimo, profundamente enciumado enquanto a caçula, Catherine, tem com ele uma grande cumplicidade.

Quando o Sr. e a Sra. Earnshaw morrem, Hindley sujeita Heathcliff a várias humilhações, colocando-o numa situação pior que a dos empregados.

Mas o golpe mais duro vem por parte de sua amada: Catherine decide se casar com Edgar Linton, um rico jovem das redondezas.

Heathcliff  foge em desespero para retornar anos depois dono de uma grande fortuna e uma disposição demoníaca para se vingar de todos.

O que causa espanto é a narrativa detalhada e fria de vários tipos de violência mental e física. Criança, mulher, cachorro: apanha todo mundo. E quem não apanha é mandado pro inferno.
Inconcebível, para a época, a revelação de tão baixos instintos.

 Aliás, o poeta Dante Gabriel Rossetti diz que a ação desse livro se passa no inferno, só que os lugares e as pessoas têm nomes ingleses.

Mas, incrivelmente, trata-se de uma história de amor. Foi assim que entendi e entendo até hoje. E mais: gosto muito do romance.

Estranha foi essa lembrança...eu, hein?

*            *            *

PEDIDOS A PAPAI NOEL...

Coisas que você vai pedir, mas Papai Noel não vai trazer

Eberth Vêncio - "Revista Bula", 20 de dezembro de 2013

Lamento empatar o seu amigo oculto, arranhar a lataria do espírito natalino que se apoderou da redoma planetária nos últimos dias, mas, existem certas coisas que você vai pedir ao Papai Noel e ele não vai trazer de jeito nenhum. Eu sei que já estou até ficando com fama de escritor maldito de tanto destilar as mazelas humanas nos meus textos, portanto, se você prefere sair para doar (se desfazer) a sua sacola de roupas velhas e puídas para os relegados de um asilo ou, ainda, se propõe a assistir da última fila, por questões de presbiopia e segurança, ao coral de facínoras desafinados da penitenciária local cantando o Jingle Bells, ao invés de ler esta crônica burlesco-natalina, fique à vontade.
Cada um que domestique os seus demônios nesse inferninho misterioso denominado vida.

Conversando com os meus botões, consultando a árvore genealógica dos dilemas e das celeumas, listei um punhado de reivindicações natalinas que muitos, por ingenuidade ou má fé, farão ao artrítico velhinho nos próximos dias e, claro, ficarão fora do trenó, não por falta de espaço (o trenó e a paciência de Papai Noel são enormes), mas sim, por falta de sensatez, porque o tempo não para, um caminhão carregado de bananas ladeira abaixo não para, e as mulheres tagarelas também não param de falar.
São os imponderáveis do viver. Eis a inconveniente lista:

Um relógio cujos ponteiros rodem para trás. 
Que pedido mais besta. Você não pensa em fazer as henas rirem, pensa? Até porque hena é arbusto, meu chapa. Aprenda: os quadrúpedes voadores que arrastam trenós pelos céus de brigadeiro chamam-se renas, escreve-se com érre.
Depois que a bala saiu do cano fumegante, depois que a bola cruzou completamente a linha divisória do campo, depois que as belas se deixaram fotografar nuas pelos celulares dos namorados, depois que as palavras saíram impensadas da garganta, depois que o último emiéle de esperma foi semeado em terreno fértil, não há nada mais o que se possa fazer.
O tempo — cruel como só — não somente não para, como jamais retrocede. O tempo age como um psicopata e jamais sente remorso pela miserável condição humana.

A paz na terra. 
“Eu sei que a vida parece uma merda, meu filho, mas procure relevar…” — disse-me mamãe, enquanto coava o café.
Não sei se é pelo excesso de pensamentos ou de cafeína, mas, desde que um raio caiu na coivara e acendeu o ódio nos corações dos nossos cavernosos ancestrais, eu ando descrente à beça com os desígnios da humanidade.
Apesar do tema “paz na terra” servir de excelente mote aos compositores de música gospel e de repertório palpitante para a ladainha dos padres nas missas dominicais, eu não consigo, por mais que me esforce, conceber que, nalgum dia, os homens se sentarão ao redor de uma mesa para tomarem café com broas de milho, sem que algum deles tente se apoderar da bandeja inteira.
A dominação, a violência, a crueldade simplesmente exercem um fascínio incrível sobre o ser humano. Vejam a mamãe, por exemplo: ela matou a minha fome de vingança com uma reles xícara de café mais três biscoitos de queijo. Esta, sim, uma mulher senil merecedora, senão de um Prêmio Nobel da Paz, do Troféu Aventalzinho de Ouro da Dona Ofélia.

Um ex-amor do passado.
Não seja estúpido, gracinha. Se a pessoa em questão é um ex-amor, fica implícito que ela pertença ao passado. Isto não é pleonasmo literário, mas, uma tolice redundante da sua parte.
Papai Noel não é uma cigana gorda para sair por aí restaurando castelinhos de amor.
Pior que se submeter ao ridículo de implorar para ser amado é reivindicar ao obeso da farda vermelha com pompons que traga de volta um amor que se acabou. Mesmo que esteja combalido ou acometido pela Doença de Alzheimer, Papai Noel não é idiota. Você, sim, parece um animalzinho irracional (uma rena saltitante, na melhor das hipóteses), ao pedir que alguém volte a lhe amar como nos velhos tempos. Isso é muito constrangedor, muito mais constrangedor do que o tiro que eu pretendo dar indagorinhamesmo na rena voadora que pousou no meu terraço.
Adendo: encomendei ao pançudo escarlate um fuzil israelense de uso exclusivo do crime organizado no Rio, e ele vai doá-lo ao exército brasileiro. Vai ser bonzinho assim lá na Faixa de Gaza.

A boa e velha dignidade de volta.
É mais fácil pedir “muito dinheiro no bolso, saúde pra dar e vender”.
Falando em negócios, a Copa do Mundo de Futebol está chegando e tem muita gente por aí cobrando que Papai Noel e Papai do Céu façam, não uma nova dupla sertaneja, mas, uma parceria exitosa com Joseph Blatter, para que o triunvirato nos presenteie com mais um título mundial, providência fundamental para ir tocando em frente a vida. Tipo assim, como se Blatter comprasse o árbitro, Noel descesse perigosamente pela direita, cruzasse na área e Deus — numa jogada milagrosa — metesse de bicicleta a bola na gaveta.
Eu me pergunto, aturdido, entregue, resignado, puto da vida: o que seria deste país se não existisse o futebol? Uma nação mais cidadã, quem sabe.

A capacidade de voltar a sonhar. 
Sei que está meio em cima da hora, mas fica aqui um pedido pessoal ao velhinho do trenó cor de sangue. Vai que cola…

*            *            *

Que foto!

Foto de João Saboia (Resende-RJ)

Publicada no facebook em 20 de dezembro de 2013

Dica de leitura - "Diário da queda" - Michel Laub

Caderno de notas literário

Murilo Reis - em "Homo Literatus"

Estamos na era do diário aberto, em que os usuários do Facebook reportam até o mais ínfimo e mesquinho evento de suas vidas, mostrando para seus seguidores o que está ocorrendo no seu cotidiano.
Outrora, o diário foi um caderno cheio de segredos, guardado a sete chaves.
Todo esse mistério caiu em desuso. Hoje, quanto mais exposição, por mais ridícula que ela seja, melhor.

No último sábado, foi publicada no caderno Ilustrada, da Folha de São Paulo, matéria que relata a atual tendência do escritor brasileiro de aproximar sua vida à do protagonista de sua ficção.
Além da grande maioria das histórias ser narrada em primeira pessoa, muitos dos traços apresentados coincidem com a trajetória particular do escritor. É a chamada autoficção, termo criado nos anos 1970, na França.
Se trouxermos para a contemporaneidade, poderíamos dizer que se trata de um tipo de Facebook literário.

Escrito em forma de caderno de notas, Diário da queda, quinto romance de Michel Laub, é um livro a respeito de auto-recordações.
As memórias de alguém podem ser algo penoso para quem seguirá sua linhagem.
Um avô que sofreu com os terrores do nazismo não dará a devida atenção à sua família, pois estará sempre confinado com suas reminiscências, lembranças que ninguém poderá compreender.
O pai, filho desse avô, sofrerá com isso. Ele não esteve em Auschwitz, mas o campo de concentração estará presente em sua vida, retratado no rosto amargurado de seu genitor.
O neto daquele avô e filho de pai judeu, também sofrerá com aquilo que está muito distante de sua realidade, algo que ficou para trás na linha temporal e tornou-se um museu da humanidade no sul da Polônia, há milhares de quilômetros do Brasil.
O fardo de ser judeu é para todos.
Os velhos que sofreram os horrores do nazismo educam e sufocam suas crianças com mão de ferro para que elas estejam sempre desconfiadas e não sejam sufocadas pela mão de ferro do mundo.

O autor-narrador de Laub reflete sobre como Auschwitz e a culpa pelas atrocidades cometidas contra um colega de infância e as ofensas sofridas por ser judeu influenciaram na formação de sua personalidade.
Tudo está de alguma maneira conectado, como se cada evento fosse apenas uma coisa complexa.

A narrativa é algo parecido com um fluxo de consciência, que retoma, de maneira ágil e sedutora, os fatos que envolveram a infância do narrador, sua adolescência, a chegada à vida adulta, a mudança de Porto Alegre para São Paulo, a descoberta da doença do pai.
Todo esse movimento cíclico que evolui lentamente, trazendo revelações ao leitor, parece ter a finalidade de fazer com que a mente cheia de lembranças perturbadoras do narrador seja representada o mais fielmente possível.

Diário da queda é uma hábil mistura da linha cronológica da vida do autor com simples e pura ficção, para que não vejamos tudo pelo imaginário do escritor gaúcho.

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Procurando encrenca...

Uma "passadinha" no face - quase todos os dias - e hoje não resisti: acho que procurei encrenca.
Quer saber? Danem-se! Esse povo é esquisito mesmo... Epa! EU é que sou esquisita...
Sim, porque ali todo mundo é tão cheio de virtudes, tão politicamente corretos que endoidei de vez e postei um pensamento verdadeiro no tal do "status". A página é tão besta que tem título pra tudo.
Então, o meu "status", no momento, era isso mesmo que publiquei. Tá aí:

Mas esse mundo está cada vez melhor, não? E mais engraçadinho...
Há muito tempo desconfio e fico mesmo com um pé atrás (para o caso de precisar recuar), com as notícias veiculadas.
Não bastassem os conteúdos (tão "bem redigidos", nossa!) agora estão "explicando" as fotos. 
Esses jornalistas precisam é parar de palhaçada e deixar aqueles que pensam se divertirem um pouco com as "mancadas".
Aquela historinha chaaaata de que "uma imagem vale mais que mil palavras" não faz mais sentido na era dos photoshop, instagram e o diabo a quatro, sabemos disso, dããã!!
Que procurem fazer um trabalho decente, relevante, verdadeiramente informativo.
O que sinto é que as pessoas realmente competentes se recolheram e entregaram os pontos. Hoje, vale a incompetência, a pseudocultura, a enganação.
O velho ditado ficou assim: "Em terra de cegos... quem enxerga é considerado perigoso e precisa ser eliminado."
Ebaaa! Hoje eu tô que tô!
**
Logo em seguida, o jornal  "Folha de S.Paulo"  fez chamada para uma entrevista com o Ney Matogrosso. Olha só:

'Eu já passei dos 70 e não estou nem aí', diz Ney Matogrosso em entrevista à Folha. Confira: http://folha.com/no1383608 (via Folha Ilustrada)

Foto: Daniel Marenco/Folhapress

'Eu já passei dos 70 e não estou nem aí, para mim está tudo igual', diz Ney Matogrosso

MARCO AURÉLIO CANÔNICO
DO RIO

No ano em que completou quatro décadas de uma carreira transgressora, imprevisível e bem-sucedida, iniciada com o sucesso do Secos & Molhados, Ney Matogrosso, 72, não quis olhar para trás.

*            *            *

Caderneta de Clarice

Hoje, Clarice Lispector completaria 93 anos de idade.

Registro de pequenos detalhes durante os meses de julho e agosto do ano de 1944 quando da viagem de Clarice Lispector com destino a Nápoles e escalas em Fisherman's Lake e Lisboa.

(...)
"Sábado – fazer unhas, me vestir, ir ao cinema, buscar minha pulseira, comprar um livro policial, de noite, ler. Domingo – trabalhar até meio-dia, escrever carta, ir ao cinema. Segunda – trabalhar até às doze horas, ler, ir ao cinema. Todos os dias – trabalhar, ir ao cinema, ler policial, procurar costureira segunda-feira, indagar cartomante. Segunda-feira: comprar naftalina, comprar chapéu palha de milho, endireitar a unha, trocar o livro, comprar papel-carta, escrever, buscar a pulseira, dar broche prata consertar, telefonar costureira (Frederic-Luisa), ir ao cinema (Tivoli)"
(...)
"A única coisa firme e boa na vida é estar mais ou menos contra todo o mundo e só ser de e com algumas. O que não exclui amizades, humanidade, piedade etc."
(...)
"Uma das melhores coisas interiores é sentir que hoje ainda não é amanhã, que amanhã fatalmente virá, mas que hoje é inteiramente hoje."
(...)
"Na obra de arte cada traço tem que surgir apenas uma vez. Se não será a obra de arte pensada pelo autor. E não a coisa em si mesma."
(...)
"De si mesma o que ela podia sentir era: eu sou aquela que tem meu corpo e meu espírito."

*        *        *

(Fonte: Blog Instituto Moreira Salles - claricelispectorims)

"Psicologia" nossa de todo dia...

Estou pensando em algumas manchetes do que é considerado notícia ou artigo importante nos diversos jornais tanto impressos quanto na  web. É cada coisa...
O pior: conseguem atrair o nosso olhar e quando vamos ler...nada, nada que justifique ter lido aquilo.

Hoje, por exemplo uma dessas manchetes levava a crer que fosse sobre "o seu perfil no trabalho".
Quando me dispus a ler, vi que era sobre as imagens que o funcionário deixa como papel de parede em seu computador na empresa.  Uma lista com vários exemplos: fotos de família, emblemas de time de futebol, paisagens, padrão Windows, bichinhos de estimação -  enfim, o que se possa imaginar - e uma extensa "análise psicológica" pretendendo interpretar o "perfil" de cada um .

O que me causa maior espanto é o fato de pessoas usarem seu tempo para ler tanta bobagem (eu, inclusive, embora não tenha ido até o fim) e mais: outras ganhando dinheiro com isso.

Bom, vendo que os jornais trazem sempre as mesmas notícias (já disse isso antes? hahaha...) fui - não literalmente, faz favor - "navegar em outros mares"... mais interessantes, mais alegres e encontro esse texto delicioso e  literalmente informativo:

Literalmente Literal

Raoni Bielschowski - blog "Psicologia de botequim"

Meus caros, venho cá professar mais uma de minhas indignações com as mudanças dessa era virtual-Ipadiana-facebookiana-pós-orkutuiana-pós-trêmica-postrema que vivemos. Lhes confesso que adoro a linguagem conotativa; sou entusiasta das metáforas, metonímias e de quase todos os tropos e figuras sintáticas (digo quase todos porque epizêuxis e oximoros mais parecem nomes de doença de verme, e não podem ser um negócio bonito); acho lindas as licenças poéticas, os jogos de palavras… Enfim, gosto dessas liberdades e até mesmo de alguma libertinagem literária.

                Sabe… tenho dificuldades com métricas muito rígidas, estilos muito formais… pode-se dizer que sou desses que escrevendo: erra a torto e a direito, muitas vezes por ignorância mesmo, mas nem sempre só por isso. Garanto que estou sendo sincero quando digo que me sinto à vontade com essa certa… flexibilidade redacional. Não é apenas a/por despeito desses erros que me são corriqueiros. É pessoal. Coisa de gosto. Inclusive, mesmo reconhecendo a beleza de um bom soneto, acho que toda sua justeza ao amar e sofrer apenas confirma que na verdade o poeta é um fingidor…

                Contudo, cumpadi, algumas coisas necessariamente têm de ser denotativas! Com sentido único, rigoroso, exato… radicalmente! Sectariamente!! Ou seja, algumas coisas têm de ser literais. E a principal dessas coisas é a palavra: “literalmente”.

                Mermão, dói na minha alma quando ouço um cara falando algo do tipo: “estou literalmente morto de fome”, Nãããão!! Não diga isso! Ou você fala simplesmente: “estou morto de fome”; ou você está “literalmente morto”, e graças a Jah parou de falar besteira pelo mundo afora. A menos que se admita psicografia, vida após a morte, alma penada ou alguma dessas coisas… falar e estar literalmente morto são dois status absolutamente incompatíveis, compreende?! Ou seja, literalmente só pode querer dizer literalmente em seu sentido literal, entendeu?! Portanto, você não pode falar: “estou literalmente morto”. E mais, duvido muito que alma tenha fome, mas mesmo que tenha, em se tratando do camarada estar morto, acho que ter fome será o menor de seus problemas. Então, por favor, não desliteralize “literalmente”!! Essa palavra não admite linguagem conotativa, nem sentido metafórico, nem licença poética!! Não dá! Não force! Não me encha!!

                Companheiro, se não for assim, como, por exemplo, poderíamos dizer que estamos fisicamente em cima de um muro? Teria eu de falar: “literalmente literalmente estou em cima do muro”? Sim, porque dizendo tão somente, “estou literalmente em cima do muro” poderia querer dizer apenas que estou muito dividido entre duas posições. Ou ainda, pode ser que o camarada esteja “pulando a cerca”, literalmente, ou não literalmente… sei lá. É bem verdade que estar fisicamente em cima de um muro não é exatamente uma situação muito corriqueira na minha vida, mas… o fato é que “literalmente literalmente” já não aguento mais ouvir literalmente utilizado em sentido não literal. Tá compreendido?

                Isso começa a parecer a velha história do Paradoxo do Mentiroso:

                – Eu nunca digo a verdade – fala alguém.

                – Impossível!! – respondem-lhe.

                – Claro que é possível – retruca o comum.

              – Não é possível porque ou isto que você está me dizendo é mentira ou é verdade. Se você pretende mentir quando diz “Eu nunca digo a verdade”, logo, você reconhece que diz a verdade vez por outra. Mas se é verdade que “nunca diz a verdade”, então é mentira que você sempre mente, pois agora você está falando uma verdade. Ou seja, você é um mentiroso de qualquer forma, cabra safado!

                Entenderam? Enfim, voltando para o assunto central, literalmente tem de ser sempre literalmente!! Não pode ser necessário a epizeuxe “literalmente, literalmente” para dizer que algo é literal (exatamente, isso é uma epizêuxis: figura de linguagem na qual a mesma palavra é repetida duas ou mais vezes seguidas sem outra de permeio). “Literalmente” não admite oximoros (figura de linguagem que harmoniza dois conceitos opostos numa só expressão, formando assim um terceiro conceito que dependerá da interpretação do leitor), porque se assim for, nada nunca será literal… Ahhh!

             Por isso estão avisados, da próxima vez que eu ouvir falar literalmente não literalmente não respondo por meus atos e saio na porrada… talvez até literalmente. Será que posso dizer “talvez literalmente”?

Quer saber de uma coisa, não literalmente, foda-se!!

Literalmente,

Raoni

*            *            *

NOSSA SENHORA IMACULADA CONCEIÇÃO

Dia Consagrado a Nossa Senhora da Imaculada Conceição

Fachada do antigo Colégio Nossa Senhora Imaculada Conceição, em Belo Horizonte, na rua da Bahia, onde fiz a Primeira Comunhão.

Foram 100 meninas com a idade de 7 a 9 anos, vestidas como a Virgem Imaculada - vestido e véu brancos, manto e faixa na cintura em azul claro.

*          *          *

Um sábado...

Estou quieta aqui. Quieta.
Trabalhei muito em casa. Organizei minhas coisas, ouvi música sem interferência do som do vizinho - o que é raríssimo - dei continuidade a umas leituras pendentes, cuidei um pouco da aparência pessoal, enfim, um dia bem sossegado.
Agora à noite, vim para a internet, dei uma olhadinha nas notícias - das quais, sinceramente, já estou "pelas tampas".  O país continua desgovernado, as falcatruas também continuam, as "celebridades" fazem qualquer coisa para aparecer, enfim, o mesmo de sempre.

É.. agora prefiro ler o noticiário na internet; mais prático e sem aquele acúmulo de papel de jornais e revistas. Guardo apenas o que considero importante para os meus netos futuramente.

Antigamente, depois de lidos, os jornais do dia serviam para muitas coisas: limpar vidros, espelhos, eram enviados ao açougue mais próximo (doação e não venda) onde o comerciante embrulhava a carne para os fregueses...
Atualmente não, lá vem a frase besta: "O mundo mudou..."
Pois é: mudou sim e o politicamente correto é enviar os jornais velhos para a reciclagem (não sei se acredito que serão mesmo reciclados...); há produtos químicos incríveis para a limpeza de vidros e espelhos (e qualquer outra coisa - só não inventaram ainda o que limpa o caráter das pessoas); os açougues e os mercados utilizam ainda as sacolinhas de plástico (que fim, mesmo, levou aquele projeto de proibir o uso das tais sacolinhas?)

Enfim... melhor continuar quieta.

*               *               *

Filme da tarde: O HOMEM BICENTENÁRIO

Ah, que este filme me distraiu e me fez pensar...

Uma história, melhor dizendo, uma fábula futurista que me fez desejar e temer ainda mais os avanços tecnológicos, o desenvolvimento (evolução?) do mundo, trazendo  uma ciência absolutamente desconhecida para mim - a robótica.

Desta vez, fiz uma adaptação com alguns dados de um texto encontrado na internet inserindo alguns aspectos que me emocionaram. Vamos lá:

Filme americano de 1999, direção de Chris Columbus; destacando os atores Robin Williams, Sam Neill e Embeth Davitz.

Baseado num conto de Isaac Asimov e Robert Silverberg, do livro The Bicentennial Man and Other Stories, mostra a trajetória de um robô em busca da liberdade.
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“O Homem Bicentenário”

Adaptação do texto de Igor Mairinque

Personagens sob um perfil social e psicológico

Andrew Martin (Robô NDR 114) :
Criado para servir ao seu dono em todas as tarefas que ele lhe ordenasse, mas, sobretudo, nos afazeres domésticos. É como uma Babá ou Mordomo Eletrônico. Totalmente obediente aos donos e absolutamente fiel às chamadas três Leis da Robótica (diretrizes criadas por Isaac Asimov).
Possui um cérebro positrônico que lhe possibilita armazenar uma gama imensa de informações, mas esse cérebro é mais do que um sistema de armazenamento de dados.
Apesar de se parecer com qualquer outro de mesmo modelo, Andrew apresenta uma singularidade em relação aos outros robôs, o que é considerado uma espécie de anomalia, ou defeito de fabricação: possui algumas características parecidas com as humanas.
Na medida em que convive com a família e com o meio, demonstra sensibilidade, criatividade, e até sentimentos mais fortes, como a paixão, representada pela extrema amizade e zelo pela sua “Menininha”, a filha mais nova do casal Martin. Aliás, o sobrenome Martin é assimilado por Andrew, numa prova de fidelidade e respeito aos membros humanos da família que, mais do que donos, são considerados amigos.
Outro aspecto “humano” presente no robô é sua extrema curiosidade, demonstrada em momentos mais simples quando quer aprender a contar piadas para fazer com que os outros riam; em momentos mais delicados ao aprender a construir um cavalinho de madeira para substituir o de cristal que ele deixou cair e fazer com que a menina se sinta feliz de novo, ou tocar piano com ela; e em momentos mais particulares e cruciais na escolha de um destino, quando deseja conhecer o mundo e encontrar outro robô igual a ele.
Esta curiosidade está ligada a mais duas outras características: a vontade e a capacidade intelectiva de aprender e usar o que aprendeu.
Nesse aspecto, ele é humano. O que contraria sua "humanidade" é a coleta e armazenamento de informações à maneira dos computadores, mas seu cérebro é positrônico e não apenas um chip.

O que melhor representa a humanidade de Andrew é o desejo de ser livre; seu argumento é o das guerras no mundo cujo lema é a liberdade de decidir seus caminhos; não que queira abandonar a família com quem vive, mas ter  liberdade de escolher seu próprio destino.
Notável também é o seu empenho em se tornar igual aos outros da família, buscando desenvolver partes cada vez mais parecidas com as dos humanos, tudo para tentar ser como eles, sentir o que sentem e partilhar as experiências que vivem da maneira mais real possível.
Andrew pretende encontrar o seu lugar no mundo, ser reconhecido e respeitado pelos outros, como qualquer pessoa deseja.
Andrew é a representação de uma criatura construída por um artífice para desempenhar uma função neste mundo, mas que, semelhante ao ser humano, precisa provar a si mesmo o que é capaz de fazer.

Richard Martin:
Chefe da família e o homem que traz Andrew para casa, apenas para que ele desempenhe as tarefas do lar e cuide de suas filhas.
Neste momento, para Richard, o robô é simplesmente um eletrodoméstico. Esta impressão logo dá lugar a uma outra visão pela presença de comportamentos e características humanas que tornam Andrew um ser incomum e singular.
Richard passa, então, a ser um amigo de Andrew, além de ser seu dono e eles conversam sobre todos os assuntos.
Percebendo o potencial de Andrew, passa a chamá-lo de pessoa.
Faz com que o robô desenvolva seus talentos, ensinando-lhe o oficio de consertar e construir relógios.
Considera-o como mais um membro da família, e aceita, mesmo com receio de perdê-lo, a sua decisão de partir para uma liberdade só sua, sem ordens.
Muitos anos mais tarde, já na hora da morte, recebe a visita do robô e lembram juntos as conversas, tudo o que aprenderam um com o outro e como é bom construir uma família e conservar as amizades verdadeiras.
De uma certa maneira, Richard é responsável pelo desenvolvimento dessa "humanidade" em Andrew.

A esposa de Richard (o nome não é revelado e Andrew a chama de Madame): 
Embora contrária à presença do robô na casa, era indiferente. Não o valorizava nem desprezava. Suportava-o demonstrando certo receio ou respeito.
No meu entendimento é o incômodo pela presença do "outro" (questão presente na obra do existencialista Paul Sartre - "O inferno são os outros") ainda que não seja humano.
Segundo Sartre, a oposição do outro em relação a mim me faz ser o que sou; o que falam de mim, a forma como os outros me veem é que produz a imagem que projeto. O outro me faz.

Grace Martin -
É a filha mais velha do casal. Sempre se mostrou uma garota rebelde, desrespeitando os pais e todas as pessoas.
Nunca foi a favor da presença de Andrew e tratava-o como a um robô comum. Sentia por ele um certo desprezo. Certa vez ordenou-lhe que pulasse pela janela - o que ele, obedientemente, fez - causando vários danos à máquina.
O acontecimento ocasionou uma reunião familiar em que o pai, Richard, ordenou que dali em diante Andrew deveria ser tratado como uma "pessoa" e não mais como um utensílio doméstico.

Amanda Martin, a "Menininha":
Filha mais nova. Garotinha meiga, companheira, compreensiva com a irmã mais velha.
Quando o pai lhe apresenta o robô e diz que é um "androide", ela não compreende o que é e pergunta se pode chamá-lo de Andrew. Pronto, estava "batizado" .
Quando Andrew quebra, sem querer, um cavalinho de cristal, Amanda fica zangada e diz não querer mais que ele fique perto dela. Ele então estuda um modo de fazer um cavalinho de madeira e o presenteia à menina.
A partir daí, cria-se um estado de amizade, carinho e respeito por parte dos dois.  Esta relação evolui para uma paixão que não se concretiza.
Ela se casa, tem filhos, netos e Andrew parte novamente em busca de seu "aperfeiçoamento" para tornar-se humano.
Retorna muitos anos depois reencontrando Amanda já envelhecida. Continua chamando-a de "Menininha", tratamento que lhe dera desde criança.
Conhece a neta de Amanda - Portia - e fica confuso com a semelhança física das duas. O fator genético jamais seria experimentado por Andrew.

Doutor Rupert Burns:
Responsável pelo trabalho de "humanização" de Andrew. Dono da pequena empresa de robôs, legado deixado por seu pai, o criador dos modelos NDR 114.
Cientista brilhante, consegue desenvolver uma tecnologia de aperfeiçoamento dos robôs, acrescentando-lhes características cada vez mais parecidas com as dos humanos (órgãos internos e externos, sistema nervoso central).
Passa a ser amigo de Andrew, sempre conversando com ele, contando coisas sobre a vida dos humanos e ouvindo as experiências do robô.
Lembro-me de uma frase dita por ele que me fez rir: "Realmente você está se humanizando; quando tudo vai bem, você toma uma decisão absolutamente estúpida." (algo parecido)
Uma passagem comovente por ocasião da morte de Amanda: Andrew procura o D. Rupert e lamenta a incapacidade de demonstrar os sentimentos : "Sinto uma dor terrível e não posso expressá-la."

Portia:
Restauradora de artes, está de casamento marcado e ao contrário da avó Amanda, não vê Andrew de forma muito amistosa.
Prefere não falar com ele, porém, quando a avó morre, os dois se aproximam. 
Ela se sensibiliza com a situação do robô que deseja formar uma família para assim afirmar sua recém conquistada aparência humana.
Começa a vê-lo de outra forma, não mais como um estranho que entrou em sua casa procurando pela Menininha, mas sim como alguém sensível e atraente.
Diante dessa nova atração, ela rompe o noivado e passa a viver com ele, ajudando-o de todas as formas em sua luta por reconhecimento e aceitação das pessoas na  futura mudança de sua condição para ser humano.
Portia sente que não pode abandoná-lo e decide, então, seguir com ele seja para onde for.

Galatea:
Um robô também NDR 114 mas de aparência feminina.
Diferentemente de Andrew, possui o chamado “chip de personalidade” o que a faz especial.
Sua "personalidade" é alegre e entre suas habilidades estão a dança e a cantoria irritante para Andrew.
Ela obedece ao doutor Rupert Burns, mas não perde a oportunidade de contrariá-lo verbalmente, expressando suas opiniões, mesmo que ninguém queira ouvir. Ela diz, por exemplo, que "personalidade é mais importante que inteligência."
Apesar de falar demais, é dedicada, amiga e companheira, sempre disposta a obedecer às ordens que lhe são impostas. Também confere o tom de humor no filme.
No momento final do filme, já também com aparência humana, e trabalhando como enfermeira, Galatea acata a última ordem de Portia, que lhe agradece por desligar os aparelhos que a mantinham viva.
Em resposta, Galatea lhe diz: "Como sempre disse nosso amigo Andrew, 'isto' fica feliz em lhe ser útil."
**

O gradativo processo de, digamos, humanização do robô é muito interessante: Mecânica, Física, Química, Mecatrônica, Biologia se entrecruzam de maneira bem didática e convincente para leigos como eu.
Passa também pela Filosofia e a Psicologia  induzindo-nos à reflexão sobre a nossa condição humana sob diversos aspectos: a capacidade de sublimação, elevação mental e espiritual mas também as vertentes da crueldade, da degradação.
Podemos observar nos diálogos inteligentes todo o aprendizado de Andrew sobre Verdade, Humor, Finitude, Amor, Condicionamentos Sociais, enfim, o que compõe nosso ciclo vital - inexistente na robótica.

Andrew, o androide, em sua busca por pertencimento ao grupo humano, demonstra virtudes que habitualmente valorizamos pouco como a Paciência, a Persistência - Tenacidade mesmo - e principalmente, Esperança em alcançar seus objetivos.

Embora tenha lido algumas críticas contrárias, eu gostei do filme.

*            *            *

NELSON MANDELA

Criatividade em 91 m quadrados

Gostei...

Fachad

Porta de entrada

outro ângulo: estar/jantar

Salas - estar e jantar

Planta

cozinha

Revista Casa Cláudia
Casa em vila carioca

Filme "A LISTA DE SCHINDLER" - chororô na tarde...

Muitas vezes reservo a tarde para rever algum filme interessante e do qual eu tenha gostado muito.
Ontem foi a vez de “A lista de Schindler", filme americano de 1993 – bem antiguinho, mas, na minha idade, 20 anos que se passem parecem 2.

Vencedor de 7 prêmios Oscar, baseado no livro homônimo de Thomas Keneally o filme tem a direção de Steven Spielberg, com os atores Liam Neeson, Ben Kingsley e Ralph Fiennes nos papéis de destaque.

Filmado todo em preto e branco, talvez para sugerir um aspecto ainda mais sombrio de todo o horror da perseguição nazista aos judeus.

Narra a trajetória, durante a 2ª guerra, do industrial tcheco Oskar Schindler,  ex-militar, filiado ao nazismo, bem relacionado com os oficiais alemães  mas que conserva um resquício de humanidade em seu caráter.
Ele cria um mecanismo – uma suposta fábrica de artefatos de guerra – para salvar judeus encaminhados aos campos de extermínio.

Há passagens muito tocantes e simbólicas, como a figura de uma garotinha que, contrariando o preto e branco de todo o filme, aparece com um casaco vermelho.
Para mim, significa o momento em que Schindler compreende a atrocidade que está sendo cometida e resolve interferir. Além do mais, o diretor Steven Spielberg é também judeu e suas lembranças devem ser bem tristes, eliminando qualquer suavidade ou alegria que o colorido pudesse trazer.

Fiquei emocionada de verdade - de chorar, sabe como é - quando algumas crianças separadas das mães conseguem driblar a vigilância dos soldados e procuram os lugares mais horrorosos e imundos para esconderijos.
São muitos os trechos comoventes.
O beijo de Schindler - na comemoração de seu aniversário, diante dos oficiais alemães - em uma mulher judia, atitude que o leva à prisão por algum tempo;  a confecção das listas com os nomes das pessoas que deverão ser resgatadas; sua indignação e desespero ao retirar as crianças dos campos alegando em voz autoritária que elas eram "suas funcionárias", pois suas mãozinhas serviam para polir as cápsulas de poucos centímetros... e muitas mais.
Enfim, um belo filme.

Algumas frases impactantes em diálogos bem bonitos:
"O nome escrito na lista de Schindler é vida; a margem do papel limpa, vazia é o abismo."
"Se esta fábrica produzir cápsulas que possam ser usadas eu ficarei muito triste." 
"Eu deveria ter salvado muitos mais, muitos mais..."

E o final maravilhoso, a última cena, então sim, colorida, com os verdadeiros "judeus de Schindler" e alguns descendentes, prestando-lhe uma última homenagem, depositando pedrinhas em seu túmulo.

Às vezes, é necessário relembrar que o ser humano é capaz das coisas mais sublimes mas também das piores baixezas.
O mundo atual não me parece tão melhor assim; apenas substituiu os preconceitos.

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